Eravamo in una sala cinematografica e stavamo guardando il film “Heldin”, di Petra Volpe, che fra qualche giorno sarà in Piazza Grande con il suo nuovo tema, fondamentale, legato alle carceri e alla salute mentale. “Heldin” dicevamo, “L’ultimo turno”, il film svizzero più visto dell’anno e che ha girato il mondo su migliaia di schermi. Siamo entrati nelle sale delle Giornate di Soletta, qui a Locarno, nei cinema, per metterci in risonanza con lei, Flora, l’Heldin, l’eroina protagonista della pellicola. E quell’esperienza credo ci abbia coinvolti, messi in discussione. Eravamo centinaia di “io” che si immedesimavano nel turno di notte di un’infermiera. Con idee diverse sulla sanità, sulla politica sanitaria, sulle priorità del nostro Paese, per due ore eravamo diventati un “noi” che con quel mestiere, quel mondo, aveva condiviso uno spicchio, e forse ne aveva compreso un poco dell’essenza. Quel che è successo, grazie al cinema, è che per due ore abbiamo smesso di vedere un’infermiera e abbiamo incontrato una persona. Una vita prima del suo ruolo sociale. In un tempo in cui le etichette arrivano prima delle persone, in cui un migrante è definito da provenienza e destinazione e non con il suo nome proprio, questo ha un valore immenso. Perché solo dopo aver incontrato la persona possiamo tornare a discutere del suo ruolo sociale, della sua professione e delle decisioni che la riguardano.

Dall’“io” a un “noi”. Che potenza civica, sociale. Al cinema il tempo personale di ogni singolo individuo batte allo stesso ritmo del tempo collettivo, assieme a quello di tutti coloro che guardano il film assieme, al buio. Ognuno sperimenta una vita, cento vite. Diverse. Senza perdere la propria.

Al cinema abbiamo vissuto l’ansia di compiere delle scelte, la paura di fare errori, l’emozione di una scoperta… Al cinema accade qualcosa di straordinario: per un tempo definito scompaiono le differenze dei singoli: non sappiamo chi ci siede accanto quale lingua parli, come è vestito, che lavoro faccia, come la pensi. Al cinema siamo e restiamo persone diverse, ma che per quel tempo, stabilito e scritto, guardano nella stessa direzione. Al cinema entri solo ed esci insieme avendo condiviso qualche cosa. Lo osservo quando vedo le migliaia di persone che assistono alle proiezioni alle Giornate di Soletta, e anche qui a Locarno: migliaia di persone diverse fra loro escono dalle sale. Parlano con sconosciuti. Discutono. Litigano persino. Succede perché hanno visto lo stesso film. Condividono un punto di partenza. E penso spesso che forse la migliore democrazia assomigli proprio a questo: non essere d’accordo su tutto, ma avere ancora qualcosa di cui parlare insieme.

La sala cinematografica non cancella gli individui, li mette in relazione. La democrazia e il cinema funzionano quando viviamo sulla pelle la vita di qualcun altro. Il cinema è generoso e ci chiede di essere generosi. Ci offre la possibilità di condividere quell’emozione; che sia un pianto inghiottito, una risata esplosa o un urlo silenzioso. Di condividere queste emozioni con uno sconosciuto a dieci centimetri da noi, al buio. Farebbe ridere, anzi fa ridere.

Pensatevi: piangereste commossi, ridereste fino alle lacrime o dormireste mai a 10 centimetri da uno sconosciuto? Ma è pure potente. È potente perché quella condivisione è parte fondante dell’emozione, la alimenta e la costruisce. È un atto di empatia. E l’empatia è alla base del saper convivere in libertà. È entrare in comunicazione con l’altro. Determinarsi con l’altro. Non annullarsi. Non prevaricarlo. È un atto politico, sociale, umano che – forse – dovrebbe accompagnare ogni scelta. E per metterci in risonanza con l’altro, dobbiamo incontrarci, sentirci, anche con chi la pensa diversamente. Come in un film in cui suono, musica e immagini si muovono alla stessa velocità, si allineano per creare immaginazione e raccontare il reale.

Si dice che il cinema sia la settima arte perché è la somma delle altre sei che si organizzano e strutturano per creare qualcos’altro. È la somma delle loro singole capacità. Ogni voce partecipa alla costruzione di un linguaggio unico.

Guardando alla storia del nostro Paese non è un caso, a mio parere, che una delle prime grandi decisioni della Svizzera moderna – quella nata nel 1848 – fu una scelta visionaria: unire il Paese realizzando il traforo del San Gottardo. Prima di tutto volevamo incontrarci, conoscerci, vederci. Al di là e al di qua delle Alpi. Per sperimentare cosa siano stati, quel cantiere ferroviario di fine ’800 e un secolo dopo quello autostradale, ci viene in aiuto “San Gottardo” di Villi Hermann, un regista e produttore da cui ho imparato passione e determinazione. Con quella pellicola ci fa vivere la fatica dei minatori che hanno scavato metro dopo metro i tunnel che collegano il Nord e il Sud del nostro Paese. Allo stesso tempo ci permette di entrare nelle stanze della politica e dell’economia del Paese nel momento di quelle scelte, certo non facili, con tutte le loro criticità.